Non, point de portrait en pied,
point!
Non, le peintre ici se couche
sur le poème
qu’il couvre
de son corps aimant
comme un regard
La beauté des femmes
me fait penser à la mort
qui s’en va
qui se cache
tant l’élan de la vie surprend
comme serpent
aux délices indécents
et les ceintures se délacent
et, grande près de la lampe,
elle vient, son sexe nu,
me chercher.
Pour aller où?
Oiseau
mon bel oiseau
près des yeux
près des eaux
Toise le beau
oeil et bec en fuseau
Ose l’Oise
et ses châteaux
Moi je te dis que
lepeintre en dit plus sur la page
que le poète reclus en ses mots qui l’encombrent
Le trait s’efface
le peintre se libère
Le mot, du poète, désespère
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Moi je te dis que
Edik Steinberg, modeste,
importe plus que
Saul Steinberg, prolifique
Art du peu, art du plus
Demain c’est fête des Rois
Et tu seras ma Reine
si la fève m’échoit
Tu es mon choix ou quoi ?
La merveilleuse que j’aime
vient de Riga
et passe par Nijni-Novgorog.
Bakou et Varsovie l’attendent.
Kharkov l’accueillera
(mais là-bas on prononce "Kharkiv").
La voilà déjà qui oblique
vers Minsk
et son avion fait demi-tour
vers Birmingham !
Ils disent que je lui ressemble
C’est un peu vrai
mais je n’ai pas sa foi qui le hausse
Je ne m’adonne qu’à l’amour profane
avec des filles de pasteur
que j’entraîne dans mes garçonnières
au parfum de vaseline
